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domingo, 27 de noviembre de 2016

El laberinto de los espíritus. Carlos Ruiz Zafón

El laberinto de los espíritus
Carlos Ruiz Zafón


En la Barcelona de finales de los años 50, Daniel Sempere ya no es aquel niño que descubrió un libro que habría de cambiarle la vida entre los pasadizos del Cementerio de los Libros Olvidados. El misterio de la muerte de su madre Isabella ha abierto un abismo en su alma del que su esposa Bea y su fiel amigo Fermín intentan salvarle.

Justo cuando Daniel cree que está a un paso de resolver el enigma, una conjura mucho más profunda y oscura de lo que nunca podría haber imaginado despliega su red desde las entrañas del Régimen. Es entonces cuando aparece Alicia Gris, un alma nacida de las sombras de la guerra, para conducirlos al corazón de las tinieblas y desvelar la historia secreta de la familia aunque a un terrible precio.

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Se puede afirmar, sin sombra de duda, que Carlos Ruiz Zafón ha sido el fenómeno editorial español de los últimos quince años con esta tetralogía que culmina con este "Laberinto de los espíritus".

Los cuatro libros ("La sombra del viento", "El juego del ángel", "El prisionero del cielo" y éste) vienen a ser un homenaje a la lectura, a los libros y al espíritu crítico.
El autor, en la presentación del libro señaló que el primero de ellos era un acercamiento iniciático a la literatura, el segundo al género gótico, el tercero al género de aventuras y éste al de intriga.

Dice que entre ellos hay "puentes narrativos temáticos" pero que, como cada uno es una historia cerrada, pueden leerse independientemente.
Mi impresión es que no es exactamente así. Ruiz Zafón urde tramas oscuras, siniestras y complicadas no siempre fáciles de desentrañar. La verdad es que, en este sentido ayuda bastante haber leído los libros anteriores ya que giran todos alrededor de la familia Sampere y un personaje barroco llamado Fermín Romero de Torres que es el más inolvidable de los protagonistas de la saga.

En esta última novela la protagonista es Alicia Gris una especie de investigadora con muchos recursos y un doloroso pasado que la persigue. Si hay que destacar sentimientos, el que aquí predomina es el rencor y el deseo de venganza ante la extrema maldad de ciertas élites de la postguerra franquista. Nos enseña una Barcelona gris, húmeda, paupérrima con unas gentes acobardadas por la violencia de la represión y la impunidad de los torturadores. Pero eso es una simplificación. Como el mismo libro dice, "es una historia con muchas entradas" y muy difícil de resumir. Si les han gustado las tres entregas anteriores, tienen que leer ésta porque es la culminación de todas las historias parciales de las anteriores. Pero, aunque parezca extraño, no a todos les gusta la forma en que Ruiz Zafón cuenta estas historias y la brutalidad de alguna de ellas. Pero sobre gustos ...

Música para feos. Lorenzo Silva


Música para feos
Lorenzo Silva

En esta ocasión Lorenzo Silva ha dejado al brigada Bevilaqua y a la sargento Chamorro de la Guardia Civil en el cajón y nos ofrece una novedad interesante: una naración con banda sonora. Algo realmente nuevo e interesante. 
La novela tiene dos partes. En la primera es donde se experimenta con esta idea de una historia de amor entre un cuarentón y una casi treintañera trufada de canciones.  Al principio de la relación las canciones que se intercambian entre Mónica y Ramón forman parte del tanteo y del juego. Dos seres desconocidos que empiezan a atraerse pero aún la comunicación está llena de inseguridades, temores y secretos. Las letras de las canciones y sus músicas son una forma de calibrar gustos y fijar posturas. A medida que la atracción se convierte en pasión y luego en amor auténtico, las letras de las canciones sirven para poder expresar lo que no pueden las palabras. Es la parte más conseguida de la novela. Supongo que lo que me ha ocurrido a mí, habrá pasado a otros lectores. Leìa el texto y las traducciones de las letras de las canciones pero no las escuchaba. No debiera haberlo hecho asì, sino que, junto a la novela debiera haber tenido una tablet o el ephone y reproducir las canciones o los videos que Lorenzo Silva ha elegido para cada instante del drama. Seguramente lo hubiera disfrutado y entendido más.

La segunda parte de la novela es más de relleno. En julio de 2014 el autor obtuvo el permiso para visitar la base de Herat en Afganistán en donde las tropas españolas realizaron una serie de misiones de entrenamiento de las tropas afganas que luchaban contra los talibanes.  De aquella experiencia Lorenzo Silva escribió "Donde los escorpiones ", una novela negra protagonizada por su conocida pareja de Guardias Civiles. Estaba bastante bien y, si les interesa pueden leer la reseña aquí.
Da la impresión que al autor le quedaba material de aquel viaje y lo ha aprovechado para llenar el final de la novela que quedaba algo corta con sólo la historia de amor de Mónica y Ramón. Nada que objetar al respecto ya que el objetivo de ensayar el experimento de la novela con banda musical, se había logrado.

Pruében la experiencia. Lean y escuchen. Es interesante.

Azul marino. Rosa Ribas y Sabine Hofmann

Azul marino
Rosa Ribas y Sabine Hofmann



Barcelona, 1959. Mientras la Sexta Flota norteamericana permanece fondeada en el puerto, alterando la rutina de una ciudad en plena dictadura, un marinero estadounidense es asesinado en un antro del Barrio Chino en lo que a primera vista no parece más que una simple reyerta arrabalera. Pero una vez más, la indudable perspicacia e incansable curiosidad de la periodista Ana Martí serán fundamentales a la hora de esclarecer el suceso. Ya sea ejerciendo como intérprete del inspector Isidro Castro —viejo conocido con el que ya colaboró anteriormente— en su forzoso entendimiento con la Policía Militar de la Marina americana o bien desarrollando sus propias investigaciones para El Caso y Mujer Actual, nuestra intrépida protagonista irá desenmarañando una historia plagada de medias verdades e intereses diversos: los de quienes buscan un culpable español y los de aquellos que preferirían que el asesino fuera un extranjero. Además, una serie de tramas interconectadas, que van desde la prostitución y el contrabando de los bajos fondos hasta la degradación moral de las altas esferas de la burguesía, vendrán a complicar las cosas en este extraordinario fresco de una ciudad y un tiempo recreados con tal maestría que permanecerán para siempre en el imaginario de todos los lectores.

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Rosa Ribas y Sabine Hofman también fueron autoras de "Don de Lenguas" que comenté en septiembre de hace tres años. Una novela que me gustó porque recreaba la Barcelona que conocí. En aquel caso era la Barcelona del Congreso Eucarístico de 1952 y aquí es la de 1959, siete años más tarde, pero sin grandes cambios. Hoy una ciudad puede cambiar bastante en siete años, entonces no tanto.
Como aquella, ésta es una novela negra con una estructura relativamente simple y de fácil lectura sin que ello implique que seamos capaces de adivinar el final. Esto es importante en el género. La sorpresa final.
EN "Don de Lenguas" era muy importante la filología, el uso de la palabra. Aquí no tanto. Sólo de pasada sabemos que la prima de la protagonista es una filóloga célebre, pero poco más.

Rosa Ribas, según su biografía oficial nació en el Prat de LLobregat en 1963. No pudo vivir el ambiente que describe en la novela. Y, para mí, ésta ha resultado una demostración del esfuerzo que ha representado recrear aquella Barcelona. Porque no es lo mismo vivir un ambiente y describirlo que informarse, documentarse y describirlo... bien. Y eso es lo que hace Rosa Ribas. Y eso lo sé porque yo sí viví en aquella Barcelona y a lo largo de la novela me he sentido plenamente identificado con el ambiente que se describe. Las autoras han tenido que documentarse muy bien para poder crear una ficción creíble. Y lo mismo que digo del ambiente, puede decirse de las personas. Algunos de los personajes son, evidentemente, ficticios, pero otros no. Por ejemplo, conocí personalmente a Enrique Rubio que en la novela dirige la redacción barcelonesa de "El Caso" o, también, escuché con inquietud lo que se contaba en Barcelona sobre el Comisario Creix, la cabeza de la temida Brigada Político Social que reinaba en los sótanos de la lúgubre Comisaria Central de la Avenida Layetana.
Otro detalle que coincide totalmente con mi experiencia personal de aquellos años es la arbitrariedad de la censura. Se habla de censura en singular pero en realidad había dos: la política y la eclesiástica. De las dos, la más represiva e imprevisible era la eclesiástica. Hay un párrafo que me ha parecido revelador:

"La censura era habitual, no había motivo para avergonzarse cuando un texto era amputado o eliminado. Su jefe conocía muy bien el modo de pensar de los censores, tanto los civiles como los eclesiásticos, y, aun así, a veces había sorpresas; dejaban pasar un texto que ella o Rubio daban casi por imposible o eliminaban uno absolutamente inocente. Era su privilegio. Rubio trataba de entender el porqué, como un teólogo intentando comprender los designios caprichosos de un dios adolescente."

Cosas como ésta o la existencia de lugares en donde se esclavizaba a las mujeres que tenían la desgracia de quedar embarazadas de un señorito o del dueño del domicilio en donde trabajaban de asistentas, pueden parecer desvaríos de una escritora o ficciones imposibles. Pues no es así. Esta novela tiene su fuerte (más que en la trama policial que es bastante corriente) en cómo era y cómo se vivía en la Barcelona de finales de los cincuenta y bien adentrados en los sesenta.
Por supuesto que me ha gustado. Pero, para ser sincero, ha sido más por la nostalgia de una Barcelona que ya no existe y de una juventud desaparecida que por otra causa.

viernes, 18 de noviembre de 2016

El desorden que dejas. Carlos Montero

El desorden que dejas
Carlos Montero



Un intenso thriller psicológico en primera persona, que tiene como protagonista a Raquel, una joven profesora de literatura en horas bajas, que acepta una suplencia en un instituto de Novariz, el pueblo de donde, casualmente, procede su marido. En su primer día de trabajo, se entera de que Elvira, su predecesora, se ha suicidado y al finalizar las clases encuentra en su bolso una nota con una funesta pregunta: «¿Y tú, cuanto vas a tardar en matarte?».

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Estamos ante otra novela negra premiada. En este caso el Premio Primavera 2016. También volvemos a estar en Galicia. En este caso en Novariz en Ourense. Y también nos encontramos con una trama de mucha perversión y mentiras.

Y, para mí, también es una decepción como "Todo ésto de daré" de Dolores Redondo con la que la estoy comparando.

No puede negarse que Carlos Montero ha escrito una novela que atrapa al lector. Lo que ocurre es que le sobran 200 páginas. Podría perfectamente exponer lo mismo sin ir y volver una y otra vez sobre lo mismo.

Todas las novelas negras nos presentan situaciones extremas. Pero han de ser mínimamente creíbles. ¿Por qué Raquel, la protagonista, se mete en el berengenal de descubrir las causas del asesinato de su antecesora en el puesto de profesora de literatura de un Instituto orensano?. ¿Por qué, cuando descubre lo que descubre, no va directamente a la Guardia Civil y pasa la pelota de la investigación a profesionales del crimen?. ¿Por qué juega a la "ruleta rusa" abordando a todos los posibles sospechosos y diciéndoles "lo sé todo"?. Hacer eso y colocarse una diana en la espalda es exactamente lo mismo. Y, finalmente, ¿es necesaria tanta perversión rocambolesca para motivar un asesinato?. Igual sí. Quizás ande equivocado y el Premio que le han concedido sea muy merececido. Aunque no dejo de preguntarme, ¿cómo serían los otros candidatos?.

Tres días y una vida- Pierre Lemaitre

Tres días y una vida
Pierre Lemaitre


Pierre Lemaitre retrata con mano maestra la trayectoria vital de un adolescente de doce años que, en un fugaz e impremeditado arranque de ira, se ve envuelto en un crimen y debe cargar con el horror y la culpa por el resto de sus días. 
El relato, dividido en tres momentos espaciados en el tiempo 1999, 2011 y 2015, es una invitación a acompañar el fascinante proceso de formación de la psique de Antoine Courtin, durante el cual se vislumbra el lacerante destino de una persona que, paradójicamente, ha sido víctima de su propia culpabilidad. 
Todo comienza en Beauval, un pequeño pueblo enclavado en una región cubierta de bosques, donde la apacibilidad y belleza del lugar son el contrapunto perfecto a la sucesión de acontecimientos que conforman la trama. Al complejo microcosmos de sus habitantes, no exentos de hipocresía y cinismo, se añaden los ambiguos gestos, los comentarios maliciosos, la maldad y la insidia parapetadas detrás de las buenas intenciones, elementos todos ellos determinantes en la gestación y desenlace de la apasionante historia de Antoine.
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Soy un fan de Pierre Lemaitre. Sobre todo de sus novelas negras y de suspense, más que le valieron el Premio Goncourt. Creo que es un genio en la novela corta. Crea tensión creciente y siempre, siempre, sorpende en el final.

En una entrevista que el autor concedió a “El País· confiesa que “A los autores de novela policíaca siempre nos atraen los extremos. Ser niño y criminal es una supuesta paradoja que me interesa. Ideé el personaje contra la idea de la infancia como período inocente de la vida, ya que, gracias a Freud, sabemos que no es totalmente así” (...) “En el libro el protagonista es el asesino perfecto : funciona con los estímulos primarios que mueven al homicida. Actúa de manera pulsional y no premeditada."

Hay que  reconocerle la originalidad del planteamiento. Antoine es verdaderamente un asesino, pero no es un ser perverso. Es casi tan víctima como su pobre víctima porque el asesinato y la ocultación del cadáver se producen improvisadamente, pero sus efectos duran toda su vida. De ahí el título. El primer día se produce el desastre inesperado, en los otros dos días, separados por decenios, se producen otro tantos sucesos que alteran una vida ya alterada. No puedo profundizar más.

No tiene que ser fácil para el autor mantener la intriga y la tensión de una narración que, en definitiva, es la vida del pobre Antoine. Para que el lector pueda seguir preguntándose "¿Lo van a pillar?" a lo largo de toda la novela sin que decaiga el interés, se precisa de una gran maestría que es la que demuestra una vez más el Premio Goncourt.

No es tan impactante como las cuatro novelas del Comisario bajito Verhoeven (Irene, Alex, Rosy & John y Camille) pero es una novela muy trabajada. No le decepcionará.



domingo, 13 de noviembre de 2016

El señor Phillips. John Lanchester

El señor Phillips
John Lanchester



Todos los días laborables de los últimos treinta años, el señor Phillips ha salido de su casa en los suburbios con su maletín en la mano, y se ha dirigido a su trabajo en una empresa de servicios en Londres. Y hoy, un tibio lunes del mes de julio, hará exactamente lo mismo, aunque ya nada será igual. Para empezar, no llevará un rumbo fijo, pues el viernes lo han despedido. No se lo ha dicho a su mujer, ni sabe si se lo dirá, y sólo puede hablar consigo mismo, en un ininterrumpido soliloquio, de esta experiencia que ha trastocado para siempre su vida, de este cambio radical que inaugura una nueva etapa. Y así, este hombre sin atributos, este prudente contable de mediana edad, casado y con dos hijos, emprenderá un peculiar viaje por la cotidianeidad y por sí mismo, un viaje que le traerá encuentros inesperados —conocerá a un insólito pornógrafo, seguirá los pasos de una celebridad de la televisión, se verá atrapado en el atraco a un banco— y no menos inesperados descubrimientos acerca de sí mismo.
La novela de Lanchester —y el día del señor Phillips— fluye con una aparente facilidad que linda con la perfección. De minucia en minucia, de recuerdo en recuerdo, se despliega ante el lector toda la estructura de una vida, el fidelísmo retrato del vecino de la casa de al lado, pintado con una sutileza casi puntillista, lleno de matices. Es la épica sin heroísmos de una vida como todas, de un hombre que, como ha dicho Simone Weil, «abandonado en el universo no tendría ningún derecho, pero tendría deberes».

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Me gustó mucho "Capital" sobre la vida corriente y rutinaria de una calle de Londres. Me pareció que Lanchester tenía la rara habilidad de hacer que el lector penetrara en la complejidad de la vida de unas personas de una forma suave, casi sin darse cuenta.

Pero Mr. Phillips es bastante diferente. Es la vida de un hombre al final de su madurez, sus deseos, sus vicios y sus miedos. Un hombre normal sin grandes rasgos disntintivos de cualquier otro hombre. La diferencia está en el realismo, a veces un poco impúdico, con el que nos presenta el personaje.

Cuando leía la descripción que Lanchaster hace de los deseos ocultos de Mr. Phillips, pensaba "¿cómo se tomarán estos pensamientos lúbricos las lectoras de este libro?. ¿Se sentirán ofendidas en su pudor o simplemente dirán "Yo ya sabía que los hombres eran así. Nada nuevo bajo el sol"?.
Es un libro sin complejos. Un espejo a lo largo del camino. Muy duro y muy bien escrito.
Aunque debo añadir que "puede herir la sensibilidad del lector (o la lectora)"


Palabras rotas. Karin Slaughter

Palabras rotas
Karin Slaughter



Cuando aparece el cuerpo de una joven bajo las aguas congeladas del lago Grant, una nota que se encuentra bajo una piedra en las proximidades apunta a que se trata de un suicidio. Pero en muy poco tiempo, esta hipótesis da paso a otra mucho más posible: un brutal asesinato a sangre fría. La médico del condado de Grant, Sara Linton, se encuentra envuelta en el caso casi sin quererlo. El principal sospechoso pide con desesperación reunirse con ella, pero cuando Sara llega a la comisaría de policía, se encuentra con que el sospechoso está muerto en su celda, y las palabras «no he sido yo» están escritas en las paredes.
Poco después, el agente especial Will Trent regresa apresuradamente de sus vacaciones para investigar el caso tras la llamada de Sara, pero no contaba con topar con una pared de silencio. Y la única persona que podría ayudar a aclarar lo que realmente sucedió está muerta…

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Karin Slaughter es una escritora del sur profundo de Estados Unidos. Lo cierto es que borda estos ambientes que tantas veces hemos leído y visto en el cine americano. No sólo el racismo, sino la miseria física y moral de lo que se ha venido en lllamar "la basura blanca" que ahora está de moda con la elección del hombre más poderoso del mundo.

La trama está bastante bien y la autora sabe mantener la atención del lector entre la tensión de la propia línea principal y la de los protagonistas entre sí.

El final, sorprendente. Como tiene que ser en una novela negra.

Me ha gustado

Todo ésto te daré. Dolores Redondo

Todo ésto te daré
Dolores Redondo



En el escenario majestuoso de la Ribeira Sacra, Álvaro sufre un accidente que acabará con su vida. Cuando Manuel, su marido, llega a Galicia para reconocer el cadáver, descubre que la investigación sobre el caso se ha cerrado con demasiada rapidez. El rechazo de su poderosa familia política, los Muñiz de Dávila, le impulsa a huir pero le retiene el alegato contra la impunidad que Nogueira, un guardia civil jubilado, esgrime contra la familia de Álvaro, nobles mecidos en sus privilegios, y la sospecha de que esa no es la primera muerte de su entorno que se ha enmascarado como accidental. Lucas, un sacerdote amigo de la infancia de Álvaro, se une a Manuel y a Nogueira en la reconstrucción de la vida secreta de quien creían conocer bien.
La inesperada amistad de estos tres hombres sin ninguna afinidad aparente ayuda a Manuel a navegar entre el amor por quien fue su marido y el tormento de haber vivido de espaldas a la realidad, blindado tras la quimera de su mundo de escritor. Empezará así la búsqueda de la verdad, en un lugar de fuertes creencias y arraigadas costumbres en el que la lógica nunca termina de atar todos los cabos.

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Si no hubiera sido porque me lo regaló una buena amiga con la siempre coincido en gustos literarios, probablemente no hubiera leído esta novela. Exceptuando "EL Mundo" de Juan José Millás, los Premios Planeta me han decepcionado bastante.
En un principio pensé que esta obra pertenecía a la saga del Valle del Baztán, la trilogía que ha hecho famosa a Dolores Redondo, pero al leer la sinopsis me dí cuenta de que habíamos saltado a un gran Pazo en Lugo y que la trama no tenía nada que ver con la inspectora de la Policía Foral, Amaia Salazar.

La trama es complicada (por decir algo), algunos personajes tienen una conducta inusual (por no decir increíble), hay tantos sospechosos que el lector termina por dejar de sospechar (y que sea el que fuere) y todos... todos los hombres lloran. No lloran un poquito. Lloran a raudales. Empapan las camisetas, los abrigos, las pistolas... todo. No es que sea algo malo que los hombres lloren, pero parece poco probable que a todos le pegue la llorera la misma semana.
El personaje que me ha gustado más es el de la abuela, la señora del Pazo. Está descrito de maravilla. Cada palabra que sale de su boca es como un sapo venenoso. Fantástica.

Me temía que Dolores Redondo hubiera echado mano aquí de trasgos y meigas como los seres mitológicos euskaldunes de sus novelas del Baztán. Pero no. Se limita a dos pinceladas esotéricas más poéticas que otra cosa.

Al final llega la redención de tanta maldad y en eso se parece un poco a las novelas moralistas del siglo de oro.

Se puede leer.